Oestrus

  Se hunde en la tierra la palabra sin carne; no hay dioses, no hay hombre, acaso habrá quién le llore al Edén?

Claro oscuro ausente  en el arte, inocente luz sutil de sombra mantiene la cualidad del color  Haciendo real al sol Las sonrisas duran poco  MÁS el valor del arte Levanta tu copa por mi. A hora vuela y camina en lo hondo. sumerge tus figuras en paisajes: Mancha oscuro y resalta la incidencia grisalla directamente a los colores: ve evocar en los fieles una reacción más profunda... Una forma nueva de percepción óptica, cambio el estilo; s e repitió la  escena: oceánica cuestión meterle  un corazón claroscuro.  U niversal expansión  en el taller el maestro,  e spalda con espalda, luz y oscuridad. <<La gran verdad es que todo es mentira. Nos unen los puentes, no hay camino para ganar partida a la vida>> Una verdadera demanda de obras cambio tu expresión sobre el ser humano. Saca luz del núcleo interior! M uestra las flores; inadaptado Anapelo! quien pinto a cofradía y ahora están en otras manos.

Mi madre me dijo que, dentro del pecho de los hombres, habitaba un bosque de hierba seca y, que nosotras, somos aves de fuego. Arder y volar fue mi doctrina después de probar en la jaula  la libertar , y de tanto ver el firmamento aprendí que nadie hiere a las nubes, porque cambian  siempre su  forma en el mismo cielo. Pero alguien, alguna vez, me abrió su pecho con la algarabía de quien abre un establecimiento por vez primera y su baile de coloridos globos hipnotizaron mi mirar. No pude contener mi hambre de lumbre pues sus dedos temblaban como un vaho luego de hacer silbaba al viento, mientras en el roció de su cuerpo mi gemino germinaba. Aunque él confundió anidar con incendio. Alguna vez, ese alguien, como un conjuro u oración a algún Dios, hizo que sus palabras cruzaron el puente de su boca para desembarcar en mi oído:                Niña                en tu mirada canta...

  Es el elemento activo. Aquello que está más allá de las orillas del bautismo. Es el silencio. Otro estado de la materia; presente y a la vez furtivo. Es lo que hace que la semilla comience a germinar Y el secreto celosamente custodiado en cada esquina.

    Almas humeantes contra el miedo, Brillan los ojos de una flor imaginante          Contando las historias de un navío errante, Palabras luminosas de un corazón ardiendo.   La mirada taciturna se llenó de colores, Construir un futuro de apacibles fulgores, Arremeter ante el insondable vacío Bebiendo el viento, acariciando el sonido.    Esperar, con la paciencia del mar, Soñar la posibilidad de volar Incendiando las nubes, flotando en alteridad, Diluyendo el gris que nos convierte en ciudad.   Saborear el néctar y su energía, Alcanzar tu mirada, reposarla en la mía, Extender lazos sin muerte, sin vigencia, Tejer nuestras entrañas al infinito sin ausencia. 

Mi alma es una habitación oscurecida por el cauce mecánico de los días dónde apenas una línea de polvo se vislumbra y la vida es sólo una música de fondo. Quizás eso basta para colocar palabras en la nada y salvarme así de escuchar mis propios latidos. ¿Habré de alimentarme apenas con una gota de sol para no agostar el brillo de mi sombra? ¿Habré de habitar en la tierra los residuos de una muerte cotidiana? Y aunque yo no sepa mi ausencia acomodar ocuparé mi lugar en la soledad y tendré un nombre, guardaré en mis labios el sabor del mundo ya sin la posibilidad de paladear el infinito. Y entre espejos que envejecen y ocios descafeinados conservaré los restos más salvajes de mi aullido. Habré entonces de hacer nada sino vagar la taxonomía de las horas y las palabras. Habré entonces de soltar mi corazón en un suspiro hasta borrar del vacío toda emergencia. Entonces habré de vivir.

  Vivo que es la  muerte  Hoy de un amigo mortem de la realidad la suma total de mis actos.   Me cuelgo en un sauce Dejó un recuerdo dibujarme En medio de un poema Milenaria métrica verbal   Haciendo que mi destino encause Vacilo los escenarios Es normal que me mueva en su selva como animal.   Un escriba anacroneta En el empedrado Sirio !Un sueño  que verso! en  tapiz para el muro, soñado.   Muerte instintiva a B.booy. Me vio  esquivándome En un loop  subiendo  bajando Siendo dual a mi mismE   Un gran cocodrilo temible Prehistórico pariente reveló mi enorme tamaño ... Son pequeños los astros ya   Es Protagonista, no sabe quien lo trajo Vamos a por esas silabas:  Pero, quiere tocar las raíces  sin tocar la tierra ¡Clase G, es un emcee! Dice: El puto lexus es una marca... Ningún ministro me representa Chabacana, la mamiclip soñando con mi vocabulario.   - Date : que todo llega cuando te callas para ...

  Canta el pájaro al amor que en lágrimas escurre el santo en el silencio, de sus sellados labios, aguardando oración a la flor que discurre  entre sagrados salmos: la cruz de los resabios. Vendrá el fruto tras morir la flor de primavera, las hojas otoñales lloverán en redención; entregarán plegarias al viento que si ardiera en la llama del cirio rezarían su oración. En manos recogerá las súplicas el santo, ungido en el incienso se elevará su voz; oculto entre sus pieles y su sagrado manto encenderá la hoguera que calma lo atroz.

 

 

 

 

Yo pensé mí mundo en lengua mexicana no existe el nombre exacto de las cosas -ahora, muerte, zozobra, compadre y medio día-, ignorar entonces que lo no nombrable era del cómo se juega, el mundillo que resbaló en mi mente blandita por norma y el sujeto impulsado en picardías fue creado en légamo, cumbión y pensamiento. Todo quedaba dentro de los motes, los amigos se llamaban uno a uno, los perros, retoño de los mendigos, el nombre conseguido por cariñito. Entendí la capacidad de la ausencia entre la palabra ganada y perdida es ese mi mundo: dos copas y salud.

Detrás de mi callada mirada hay un rezo a la vida, hay un fruto de luz sabor a sol. Mis pies son lenguas saboreando la tierra, Mis ojos están ebrios de vino verdor. Un soplo de alba me barre el polvo de los días. En mi cuerpo danza un pistilo de cielo cosecha una pulpa de sueños, ¡ahí! dónde el llanto alguna vez fue flor. y yo, diáfano, estoy al fin desnudo de mi.

Murmullo del celestino el de boca de espuerta mi boca, confundida, te llama: Abertura del lenocinio mi única sorpresa: cortesana del impío Brumoso cazador mi boca, miente, te imagina: Alcahueta, oculta.

A veces me parece que estamos en el centro de la fiesta sin embargo en el centro de la fiesta no hay nadie. En el centro de la fiesta está el vacío. Pero en el centro del vacío hay otra fiesta. Roberto Juarroz