LOS POETAS DE CLOACA

Las ratas ignoran que viven en México,
pero nosotros, poetas de cloaca,
lo padecemos en los huesos.

Nuestro pan de cada noche son las riñas:
rumba acelerada con sabor a caña.
Nuestro submundo el metro,
las aceras, las caguamas banqueteras,
los versos clandestinos,
los cuartos de azotea.

Hacemos de la poesía una borrachera metafísica
y de la borrachera una vida y de la vida
un poema jodido, prieto y mal hablado:
—¡Mejor ponte a trabajar, pinche viejo mariguano!
Traemos rabia en la tinta,
en las venas una genética analfabeta.
No nacimos para ganar o perder
simplemente, nacimos, y ya.
Aquí andamos, nomás,
en el nido de un águila enferma,
corazón de cactus ponzoñoso.

Charros beatnik, mexi-malditos,
escribiendo versos de cochambre
desde una cama
con olor a trasnochado,
con el alma rayoneada
como butaca de escuela secundaria.

Los poetas de cloaca
aquí presentes:
No queremos premios ni reconocimientos
queremos una pelea callejera con la muerte.
No queremos fama ni amor ni dinero
queremos vivir ¡vivir¡ ¡VIVIR!
al filo del presente.